E brinco de parafuso

E brinco de poeta

mesmo quando não o sou.

Talvez, e por enquanto, ainda

seja só pensador, procurador

de um destino difuso,

um incompreendido parafuso

na roda e roda da ânsia de ficar

preso a um estado de alma,

aparafusado a uma parede.

E brinco de chorar porque rio

e de rir porque quero chorar

em vez de me conformar

na beira do rio fugidio

na beira de um mar, agitado.

E brinco criando imagens do que não sou

esse outro que não sou eu

e parece a vós que, quem sou,

não sou quem vos parece.

Assim, acordo contente de ser

e acordo com vida de viver

e passo pelo dia numa imagem

do que o acordar não foi

e do que não é o adormecer.

E se assim não brincasse,

que seria deste perceber,

deste agora que me dou a conhecer?

Abre-me janelas quando fecho portas,

correntes de ar em ventanias mortas,

mostra que a côr da parede,

estado de imagem e sentido presente

se rasga ao aparafusar

o parafuso que é brincar.