Um de seis do mesmo

Deveriam, no entanto, ser 8 devido ao vocabulário psicanalítico de Carl Gustav Jung. No entanto, e para não criar ainda mais situações de desconforto entre ele e o seu professor e amigo (ou já não) de longa data Sigmund Freud, acabei por decidir colocar cinco mais um. O porquê não sei, mas a simetricalidade vertical não me agradou muito, se bem que haveria sempre opções para a quebrar mas não queria fingir que estava a construir um cubo de seis do mesmo.

Paragem em movimento

Já não sonho,

Descanso a dormir

Um sonho acordado

Do que vejo a vir.

Penso, no entanto, a correr

Numa altura em que estou parado

Andando em paralelo

Num caminho cruzado.

Já não imagino,

Sonho uma folha branca

Sem figuras ou traços

Que a minha vista arranca.

São seis da tarde

E passa tudo tão depressa

Na lentidão de uma vida

Que líquida como corre,

Nunca foi tão espessa.

(Contra) Capa

O negro de uma capa
Transparece uma etapa

Que tapando o que a capa esconde
Revela tudo o que dela escapa

Sem abecedários ou contas

Ou outras coisas tontas

Vai contando parvoíces

Em todas as quatro pontas

E como que um choque violento

De quem vai de frente para o vento

Temos outra côr diferente

É a côr do sentimento

E porque se esquece então

Numa capa que não aquece

De tudo o que não mostra por fora

E que dentro dela, não arrefece?

A cor do cheiro

A Cor,

destas folhas em que escrevo

Recorda-me

o Cheiro

da tua Pálida face,

dos teus olhos Tristes

mesmo quando Sorris

O Cheiro,

destas folhas em que escrevo

Recorda-me

a Cor

dos teus coloridos Sonhos,

dos teus olhos Alegres,

mesmo quando Choras

Gosto Cheirar a tua Cor

E esta Cor faz-me sentir falta do teu Cheiro,

Colorido.

É tua

Essa voz que ouço

Do outro lado da porta
Faz-me sonhar por vezes
Com falhas de aberturas

Nesta vida morta

Essa voz que ouço

E que me faz fechar

Atrás de um sonho perdido

De um olhar meio aberto

Que eu quero encontrar

Essa voz que ouço
E que não tem a chave

Para fechar o que está aberto,

Também não tem magia

Para fechar o que não abre

Essa voz que ouço

Do outro lado da porta

Mata o que morto está

E também já não faz viver

A vida nesta vida morta.