Decoração improvisada

Falo de cor palavras improvisadas
Frases construídas, canções inanimadas.
Desconstruo sentido
Do falar desconstruido
Sem saber, de cor,
O que digo, o que falo.
E quem ouve e o faz,
De cor, constrói.
E quem faz, fá-lo,
Sabendo que,
Animando com o que vê e ouve,
Improvisa a côr
Nas palavras que diz de cor.

Essa miúda

Essa miúda é uma fogueira
que te acende as noites em qualquer lugar
e tu desejas arder com ela
enquanto bebes o perfume
que ela deita nos seus trapos de côr
p'ra te embriagar.

Essa miúda é um exagero.
Diz que sem ti não sabe voar
e tu adoras voar com ela.
E enquanto inventas passos novos
ela vai arquitectando uma teia
p'ra te aconchegar.

Essa miúda
faz-te acreditar
que o sol é um presente
que a aurora traz
Principalmente p'ra ti.

Essa miúda é uma feiticeira.
Prende-te a mente e põe-se a falar
e tu bem tentas compreendê-la
mas o que sai da sua boca
não parece condizer com o que ela
te diz com o olhar.

Essa miúda
faz-te acreditar
que o sol é um presente
que a aurora traz
Principalmente p'ra ti...

É ou não é?

Ser ou não ser...

Eis a questão

Ão ão diz o cão,

Quatro patas de brincalhão

Que resposta mais atrevida

Esse peludo de papelão!

Já o vi mais quieto

Quando, de focinho aberto,

Tirou para fora a lingua que sara

E lambeu a minha cara.

Bonito o cão

Que viu um sapo num guardanapo.

Comeu-o? Não

Tem misericórdia este cão

Que pensa e pensa sem mais não

Todas aquelas questões à filosofão.

Mas mais que todas,

Este cão pensa que "ser ou não ser"

É A questão.

É ou não é cão?

Uma vida disfarçada

Este bicho de estroviada

Filosofia de vida cansada.

Rabo de papel peludo

Focinho de peludo papel

Este cão até às orelhas

Tem mel.

É doce doce docinho

Que até apetece comer.

A toda a gente dá carinho

E a todos cria prazer.

Mas a ele o que lhe dão,

Senão mais um empurrão?

Por isso não sabe se é ou não

Um senhor dos a sério

Ou apenas mais um cão.

Merda!

Não consigo criar!

Não partas, partida...

Partida estás,
Mas não partas.
Desencontrada te encontras
Em uma, duas, todas as pontas
Que cortam, sem ver
A razão do teu ver
A razão do teu ser
Sonhador,
Romântico,
Apaixonado.

As respostas, essas,
Perdidas e desencontradas peças,
Perdidas e desencontradas pontas,
Que estão nas perguntas mais tontas,
Encontrá-las-ás.
Encontrar-te-ás.
Espera um pouco mais...
Peço-te.

E quando o vento sopra?

Nada.
Calmo.
Quieto.
Parado.
Inofensivo.
Mais uma vez...